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Cuando los médicos le dijeron a Jake que era infértil, algo en su interior se quebró. Nunca lo dijo abiertamente, pero lo vi en su postura encorvada, en cómo evitaba hablar de niños, en las disculpas que ofrecía por cosas que nunca fueron su culpa.
“Lo siento”, decía una y otra vez. “Sé que querías ser mamá”.
Pero no me había rendido. Ni con él. Ni con nosotros. Y tampoco ante la posibilidad, por pequeña que fuera, de que los médicos se equivocaran.
Ni siquiera recuerdo haber salido de la oficina. De repente, estaba agarrando el volante, con los nudillos blancos y las lágrimas empañando el camino mientras conducía a casa.
El coche de Jake ya estaba en la entrada.
Mi corazón latía con fuerza al entrar. La casa se sentía tensa, como si contuviera la respiración. Jake estaba en la sala, paseándose de un lado a otro, con la mandíbula apretada y el rostro enrojecido por la ira y el dolor.
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