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Por un instante, mi cerebro se negó a procesar lo que veían mis ojos. Solté una breve carcajada, sin aliento, convencida de que debía de ser algún tipo de cruel error.
Entonces me di cuenta de lo que había al lado del pastel.
Un pequeño palito blanco. De plástico. Familiar.
Una prueba de embarazo positiva.
El mundo se inclinó.
Mis dedos se entumecieron al agarrarme al borde del escritorio. Los sonidos se desvanecieron, reemplazados por un rugido en mis oídos. Jake lo había encontrado: el examen que había escondido en el fondo del armario del baño, entre toallas y productos de limpieza, esperando, tontamente, tener tiempo para explicarlo todo correctamente.
Ni siquiera se lo había dicho todavía. No porque no quisiera, sino porque tenía miedo.
Aterrorizados por la esperanza. Aterrorizados por la decepción. Aterrorizados por reabrir heridas que llevamos años intentando cerrar.
Jake y yo llevábamos siete años casados. Siete años de amor, risas y compañía silenciosa, y siete años de pruebas negativas, visitas al médico, amable compasión y disculpas susurradas en la oscuridad.
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