Valentina Petrovna bajó la mirada.
“¿Sabes qué?” Sonreí cansadamente.
—Tenías razón.
— Realmente no encajo con Artyom.
— Pero no porque sea mendigo.
—Porque todavía no ha aprendido a ponerte en tu lugar.
– Adiós.
Cerré la puerta.
Una hora después, llegó un mensaje de Artyom: «Mamá dijo que te negaste a vernos. Mencionó la herencia. Masha, el dinero no me importa. Te quiero».
Borré otro sin leerlo.
Un mes después nos encontramos por casualidad en la misma universidad.
Artyom estaba demacrado y hundido.
Corrió hacia mí:
— ¡Masha, hablemos!
—No tengo contacto con mi madre.
—Alquilé un apartamento, vivo separado.
—Artem —lo detuve—, eres un buen hombre.
— ¿Pero sabes de qué me di cuenta esa noche?
—Tu madre me mostró la verdad.
—No se trata de mí, se trata de ti.
—No me protegiste.
—La dejaste humillarme delante de todos y luego te disculpaste en las noticias.
– Pero yo…
— ¿La dejaste?
— ¿Y qué hiciste en ese momento cuando me llamó mendigo?
— ¿Dijiste: «Mamá, para»?
– ¿Grave?
Él se quedó en silencio.
—No necesito que un hombre me defienda después del hecho.
– Adiós.
Después de tres años me gradué de la universidad con un diploma rojo.
Entré en el derecho de herencia.
Abrí mi propia clínica.
Un enorme ramo de rosas llegó a la inauguración, sin firmar.
Seguridad dijo que un hombre de unos treinta años lo trajo y pidió no dar su nombre.
Algunos puentes es mejor quemarlos hasta los cimientos.
Para que ni siquiera las cenizas nos recuerden que alguna vez existieron.
