Tomé prestados los zapatos de un vecino en el dormitorio.
Me maquillé lo mejor que pude.
Valentina Petrovna me miró apenas entré y comprendí inmediatamente: había fracasado.
Había tanto desprecio en sus ojos que quería darme la vuelta y salir corriendo.
“¿Eres tú, Masha?”, susurró, sin siquiera extender la mano.
—Artemus me contó mucho sobre ti…
El padre de Artem, Viktor Stepanovich, resultó ser un tipo más sencillo.
Me estrechó la mano, sonrió e incluso retiró su silla.
Pero su esposa lo puso rápidamente de pie con una sola mirada.
La primera hora transcurrió entre tensas conversaciones.
Valentina Petrovna preguntó por mis padres (murieron cuando yo tenía quince años), por mi trabajo (trabajo como tutora) y por mi apartamento (alquilo una habitación).
Con cada respuesta su rostro se volvía más y más agrio.
“¿Y tú a qué te dedicas, cariño?”, preguntó, especialmente en voz alta, cuando el camarero trajo el plato principal.
—Una beca y un trabajo a tiempo parcial.
—Ya basta.
“¿Es suficiente?” se rió ella.
— ¿Es suficiente con ese vestido de la colección de Zara del año pasado?
“¡Mamá!” Artyom me apretó la mano debajo de la mesa.
— ¿Qué, “mamá”?
— ¡Tengo derecho a saber qué clase de chica trajiste a nuestra familia!
El momento culminante llegó cuando se sirvió el postre.
Valentina Petrovna ya había bebido tres copas de vino y estaba completamente angustiada.
—Sabes, Masha —empezó con voz dulce—, lo he comprobado todo sobre ti.
— Un estudiante destacado, huérfano, que vive de una beca… Conmovedor.
— Pero mi hijo merece más que un mendigo del dormitorio.
—¡Mamá, para ya! —Artyom se levantó de la mesa.
“¡Siéntate!” espetó.
— ¡Aún no he terminado!
Ella se volvió hacia mí:
—¿Cuánto tiempo necesitas desaparecer?
¿Quinientos mil? ¿Un millón? Dime tu precio.
Había silencio en el restaurante.
En las mesas contiguas dejaron de masticar y nos miraron fijamente.
Los camareros se quedaron congelados.
—No estoy en venta —respondí en voz baja.
—Están todos en venta, cariño.
— Cada uno simplemente tiene su precio.
—El tuyo definitivamente no es alto.
Fue entonces cuando me agarró la mano y me vio intentar coger mi bolso.
Ella pensó que me estaba escapando.
Y ella continuó con su diatriba sobre el mendigo y la protección.
Artem llamó toda la noche.
No respondí.
A la mañana siguiente, llegó un mensaje: “Lo siento. Ya no hablo con ella. Te amo”.
No respondí.
A las siete de la mañana sonó el timbre.
Valentina Petrovna estaba en el umbral.
Sin maquillaje, con un sencillo chándal, parecía una mujer normal y cansada.
—¿Puedo entrar?
“¿Por qué?” No abrí más la boca.
— Artem… Se fue ayer.
—Dijo que si no me disculpaba no hablaría conmigo.
– Nunca.
—¿Y viniste a disculparte?
Ella se quedó en silencio.
Luego sacó su teléfono:
— Ayer por la tarde recibí una llamada de Georgy Pavlovich Medvedev.
—¿Conoces ese nombre?
Me quedé en silencio.
— Propietario de “Medvedev-Development”.
—Dijo que insulté a su ahijada.
—Su único heredero.
– ¿Así que lo que?
—Masha… lo siento.
—No lo sabía…
“¿Que no soy un mendigo?”, interrumpí.
“¿Que mi abuelo me dejó una participación en el negocio, la cual recibiré cuando cumpla veinticinco años?”
